По городским улицам блуждало пол сотни летних запахов, но один из них выделялся совершенно точно- сладковато терпкий запах курительной трубки. “Кажется “sweet Carolina”  промелькнуло в голове одного из прохожих. Когда куришь много лет, становится совсем легко определить табак по запаху.
Но кто был его обладателем? В такие дни не мало экстравагантный людей выползает погреется на солнышке, но что бы раскуривать трубку… Хотя в таком городе как этот, возможно все.

–Сколько ж можно дымить! Весь воздух задымишь! Дышать нечем уже!
Верещала старая воровка. Да, да именно воровка. Ворона эта уже множество лет обитала на рынке, стягивая блестящие штуки и стаскивая их себе в гнездо. Особа эта была очень вздорная и ворчливая, ей бы только по каркать, даже повод не нужен.

–Деревня! Сами вы деревня! Нет что бы даме предложить присесть!
Продолжала ворчат ворона. Прохожий тем временем опомнившись от удивлена достал из кармана рогатку и   нацелил ее на удобно устроившегося на ветке ворона.

–Какой я тебе дяденька! Хотя мне уже целых 10 лет. И вообще не мешай, я занят очень важным делом.
Довольно сказал мальчик, радуясь, что его приняли за взрослого. Он хотел было снова нацелить рогатку на непослушную птицу, но тот пропал куда то “Наверняка спрятался в листьях дерева” решил хулиган.

…. А где-то далеко от города после зимы просыпалось поле. Эта низкая трава, даже несмотря на свою бледность, она казалась сочно – яркой… и даже каким-то чудом. А когда приходила зима, казалось, что её не будет больше , как будто она всего лишь маленький осколок всего этого бытия, которому не суждено возродиться никогда. И кажется в воздухе ещё висит эта гарь после того, как осенью её сжигали. Эти искры, разбросанные по полю яркими пятнами… Это так хорошо помнится. Стаи лисиц разбежались по черной от копоти пепельной траве, разметав хвостами едкий запах, вызывающий  слёзы. Осенний пожар съел все сказки, которые встречались здесь летом, всё, что было частью кого –то, забывавшегося в этой высокой траве или золотых колосьях, не думая ни о чем больше. Может быть , даже его самого со всей его верой в эти сказки, чтобы подарить ему надежду весной. Пробивающейся из-под холодной земли  зелеными пастельными штрихами.  Она хрупкая, тонкая. Она опять станет яркой, хранящей на своих листьях росу ранним утром. И кто-то будет чувствовать её прохладу ногами, когда ему будет неспаться…и видеть как поднимается солнце. Тот же закат но с другой стороны. А тот, кто видел, как сжигают траву осенью в полях, никогда не будет чувствовать обновления внутри. Не почувствует как что-то заполнилось. Он будет из маленьких пустот.. И каждый раз, когда траву будут сжигать, он будет терять кусочек себя.